夜上海，是浸在霓虹里的。

百乐门的灯光把半条街染成金色，留声机里淌出来的曲子黏稠稠地挂在行人肩头。

黄包车叮铃铃地跑，卖烟的小童扯着嗓子喊，穿旗袍的女人从车里下来，高跟鞋踩在石板上，像敲着摩斯密码。

但今夜的气氛不对。

街面上的人比往常少了一半，剩下那些也缩着脖子贴着墙根走，眼神躲闪，像嗅到了猫味儿的耗子。

福兴街口，几家铺子早早上了门板，缝隙里透出一双双眼睛。

消息传得快。

斧头帮今夜要来收拾龙七，带了整整三十人，清一色的短斧，连巡捕房都打了招呼——今晚那条街，不归他们管。

王瑷正好在那条街上。

她是从戏院出来的，散场晚了些，沿着福兴街慢慢往回走。

她察觉到了动静。

不是声音，是杀气。

三十个人的杀气拧成一股，沉甸甸地压在街面上，连空气都变得滞重。

风里有铁器的腥味，空气里有绷紧的弦。

她没停步，只是把手拢进大衣口袋里，指尖触到那把小巧的勃朗宁。

冰凉的，安静的，像一只蛰伏的小兽。

福兴街中段有一家茶楼，二楼临窗的位置她坐过，龙井不错，桂花糕太甜。

此刻茶楼大门紧闭，但门前的石板路上站着人。

三十个黑衣人，黑色短褂，腰间别着短斧，把街面堵得严严实实。

斧头帮的人，一眼就认得出来，太有特色了。

那种眼神像在看死人，好像手里已经攥着你的命，只差最后一下。

街那头有人来了。

皮鞋踩在石板上，不紧不慢，一步是一步，像踩着什么节拍。

那节拍不像是在走向一场火拼，倒像是去赴一个约，去听一支曲。

王瑷侧了侧身，靠在一根电线杆旁。

她看见一个人从街那头走过来。

黑色长大衣，领口微微敞开，露出里面深色的衬衫。

头发梳得随意，额前落下一缕，被夜风吹起来又落下。

他手里夹着一支烟，烟头的红点在黑暗中明明灭灭，像某种信号。

他走路的姿态很奇怪，明明是在往前走，却给人一种漫不经心的感觉，好像周围这三十个人不存在，好像这不是斧头帮设下的死局，只是一条普通的街，一个普通的夜晚。

他走得很慢。

但每一步都踩在所有人的心跳上。