“好多。”她说。

“嗯。”

“都是你大哥留给你的？”

“嗯。”

王瑷看了他一眼。“你不看看？”

蒋天养靠在沙发里，双手交叉放在肚子上，看着她。

他的嘴角弯着，那种弯不是笑，而是一种“这些都不重要”的松弛。

“不急。”他说，“又跑不了。”

王瑷看了他两秒，没有再说什么。

她站起来，走到落地窗前，看着窗外的雾气。

雨已经停了，雾气在慢慢散开，山下的灯火一点一点地亮了起来。

维多利亚港的水面上倒映着那些灯光，红红绿绿的，被水波揉碎了又聚拢，聚拢了又揉碎。

蒋天养坐在沙发上看着她。

她的背影在落地窗的玻璃里映出来，和窗外的灯火叠在一起，像一幅画。

他的雪茄还放在烟灰缸上，烟雾袅袅地升着，细细的，直直的，到了半空中才散开。

“阿耀。”他叫了一声。

陈耀还在大厅里，站在靠近门口的位置。

听到叫他，立刻走上前来。

“蒋先生。”

“明天早上，把洪兴所有的账目拿到写字楼来。”蒋天养的声音不大，但每个字都很清楚，“我要看。”

“是。”

“还有，那几个话事人，让他们后天来见我。一个一个来，不急。”

陈耀点了点头，又问了一句：“蒋先生，那屯门的事——”

蒋天养抬手打断了他。“屯门的事，按之前说的办。让山鸡和生番先在屯门动起来，一个月之后再说。”

他顿了一下，偏头看了陈耀一眼，目光里带着一种“你懂的”的意思，“这段时间，让他们自己折腾去。”

陈耀明白了，没有再问，退出了大厅。

大厅里只剩下蒋天养和王瑷。

王瑷还站在落地窗前，看着山下的灯火。

蒋天养从沙发上站起来，走到她身后，没有贴上去，隔着半步的距离，和她一起看着窗外的夜景。

香港的夜景和曼谷不一样。

曼谷的夜是平的，铺开的，热热闹闹地散在四面八方。

香港的夜是竖着的，灯光从地面一直堆到半山腰，一层一层的，像一座用光搭起来的塔。