风卷着灰烬，落在孙孝义手背上。

那点灰轻得没重量，可他手指却像被烫了一下，猛地缩回。不是热，是冷——一股从骨头缝里钻出来的寒意，顺着指尖往上爬，直冲眉心。赤纹又跳了，这次比刚才更急，像是有人在他脑门里敲鼓。

他没动，也没说话，只是把手慢慢收进袖口，攥紧了胸前的符囊。布料下的小袋子还在微微发烫，跳得稳，这让他知道东西还管用。他抬眼往前看。

孤楼还在，门敞着，里面那点黄光摇晃，像快灭的油灯。鸦群仍在头顶盘旋，翅膀拍打得密不透风，红眼在雾中划出一道道血线。它们不下来，也不散，就这么绕着圈飞，叫声刺耳，一声接一声，像是催命。

可他知道不对劲。

雾已经退了，地面也干了，可楼前这片地，太干净。干净得不像话

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那点灰轻得没重量，可他手指却像被烫了一下，猛地缩回。不是热，是冷——一股从骨头缝里钻出来的寒意，顺着指尖往上爬，直冲眉心。赤纹又跳了，这次比刚才更急，像是有人在他脑门里敲鼓。

他没动，也没说话，只是把手慢慢收进袖口，攥紧了胸前的符囊。布料下的小袋子还在微微发烫，跳得稳，这让他知道东西还管用。他抬眼往前看。

孤楼还在，门敞着，里面那点黄光摇晃，像快灭的油灯。鸦群仍在头顶盘旋，翅膀拍打得密不透风，红眼在雾中划出一道道血线。它们不下来，也不散，就这么绕着圈飞，叫声刺耳，一声接一声，像是催命。

可他知道不对劲。

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他没动，也没说话，只是把手慢慢收进袖口，攥紧了胸前的符囊。布料下的小袋子还在微微发烫，跳得稳，这让他知道东西还管用。他抬眼往前看。

孤楼还在，门敞着，里面那点黄光摇晃，像快灭的油灯。鸦群仍在头顶盘旋，翅膀拍打得密不透风，红眼在雾中划出一道道血线。它们不下来，也不散，就这么绕着圈飞，叫声刺耳，一声接一声，像是催命。

可他知道不对劲。

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