他想起自己的老伴。年轻时，他也曾用一支亲手修好的钢笔，给她写过厚厚的一沓情书。后来老伴走了，那些情书被他藏在抽屉最深处，偶尔拿出来看看，字迹已经泛黄，却依旧能闻到当年的墨香。

三天后，陈阳准时来到修笔铺。顾老头把那支钢笔递给他，笔身已经恢复了原样，笔尖磨得圆润，吸上墨水后，轻轻一写，就能吐出流畅的字迹。

“谢谢您！”陈阳激动地拿起钢笔，在铺子里的草稿纸上写下一行字：“致吾爱，梅。”字迹工整，带着一股温润的力道。

顾老头看着那行字，笑了笑：“你爷爷要是看到，肯定高兴。”

陈阳付了钱，又犹豫了一下，开口道：“老师傅，我能问您个问题吗？现在都用签字笔、触屏笔了，您守着这家修笔铺，不觉得亏吗？”

顾老头指了指墙上挂着的那些钢笔：“亏什么？每支笔都有故事。我修的不是笔，是人心底的念想。”

陈阳似懂非懂地点点头，握着钢笔，郑重地说了声“谢谢”，转身离开了。

陈阳走后，顾老头收拾着工作台，突然剧烈地咳嗽起来。他从口袋里掏出一瓶药，吃了两片，才慢慢缓过劲来。其实，他的身体早就不行了，医生劝他歇着，可他舍不得这间修笔铺，舍不得那些藏着故事的钢笔。

又过了半个月，陈阳再次来到修笔铺，手里拿着一个厚厚的信封。“老师傅，这是我爷爷的信，托我送给您。”

顾老头愣了愣，接过信封。信封上没有邮票，只有一行娟秀的字迹：“致顾修笔先生亲启。”